Montag, 11. Mai 2020

Baby Talk Mick Flannery


John O'Donohue Das Jahr ist ein Kreis




Das Jahr ist ein Kreis. Der Winter geht in den Frühling über; aus dem Frühling geht der
Sommer hervor, und im Herbst gelangt das Jahr zu seiner eigenen Vollendung. 
Der Kreislauf der Zeit wird niemals unterbrochen. Der selbe Rhythmus manifestiert sich im Tag: Auch er ist ein Kreis. Zuerst entsteigt der Finsternis der Nacht der neue Morgen, dann erstarkt er zum Mittag, senkt sich gen Abend und taucht zuletzt abermals in die Nacht ein. 
Da wir in der Zeit existieren, ist auch unser Leben ein Kreis. Wir gehen aus dem Unbekannten hervor. Wirerscheinen auf der Erde, leben auf ihr, beziehen unsere Nahrung von ihr und kehren zu
guter Letzt zu ihr, ins Unbekannte zurück. 
Auch die Ozeane folgen diesem Rhythmus: DieFlut steigt und steigt, erreicht ihren Höhepunkt und wendet sich dann wieder zur Ebbe. Der ewige Wechsel der Gezeiten ähnelt dem Rhythmus unseres Atems: Auch er steigt in uns, bis wir vollkommen ausgefüllt sind, und fließt dann wieder ab ins große Luftmeer.
Das Bild des Kreises verleiht dem Alterungsprozess eine neue, schöne Perspektive. Mit dem Älterwerden wirkt die Zeit auf unseren Körper, auf unsere Erfahrung und vor allen Dingen auf unsere Seele. Altern ist einerseits ein schmerzlicher Prozess. Wenn unser Körper altert,verlieren wir nach und nach die natürliche Spannkraft und Vitalität der Jugend. Wie eine unerbittliche Tide beginnt die Zeit, unmerklich erst, an der Membran unserer Kraft zu nagen. Sie wird ihr Erosionswerk immer weiter fortsetzen, bis unser Leben schließlich vollkommen abgetragen ist.

John O’Donohue „Anam Cara“

Samstag, 8. Februar 2020

Night Sky


A thatched cottage surrounded by a starlit sky on Inis Mór, Aran Islands, Co. Galway as another week comes to an end.

Bíodh deireadh seachtaine iontach agaibh.
Wishing you all a wonderful weekend.
Quelle:  facebook 

🌙

Night Sky
A poem by Catherine Phil MacCarthy 

Paint at night those
stars in a frosty sky,
one brighter than another.

Sirius, Orion, Great Bear.
accustom eyes to deepest pitch
that delivers the Milky Way.

The more it’s scanned,
this sprawl grows fathomless.
Too late to catch low in the south –

as if the sound made
walking the lane just now
frightened it away –

a star falling and seconds later
another, lit trajectory
scorching headlong

over the western rim.
Yet, up above the heavens are
crammed with constellations like

so many freckles jostling for place.
Could it be some night
we are not there,

gone without trace,
planet earth, an empty house
as the face of night prevails,

unforeseen and certain
from the beginning
as only death is?

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Mittwoch, 16. Oktober 2019

Soda Bread

 
Soda Bread 
A Poem by Timothy Walsh

She said she’d lost the knack—not the recipe,
which had never been written down—
but the knack of mixing the dough just so, not too much,
not too little,
so that the moist, buttery loaves rose
into their perfectly rounded shapes,
the cross impressed in the top revealing itself
as the crust hardened, sure as the Annunciation.

It was because my father had innocently asked for soda bread,
the kind he remembered from Ireland,
which she had not made for decades,
that the kitchen was transformed into an assembly line,
batch after batch of dough,
loaves emerging from the oven to cool, be sampled,
then discarded behind the garage as not quite right.

Once, she’d baked the loaves in great iron pots suspended
over open fireplaces, a glowing turf on the lid,
in the thatched cottages at Carane, at Culdalee, at Mass Hill.
Once, she’d turned them out effortlessly every day
as easily as a pot of tea.
Once, she had bricks of ancient peat turf cut from the living bogs
to heat her cottage, cook her food.

Now she was inconsolable as she sat down to her sewing.
Peat smoke, she said with a sigh. Peat smoke.
How could anyone hope to make a good honest loaf
without a smoldering turf fire infusing its delicate flavor?

All that week, the squirrels, raccoons, and crows
feasted on soda bread,
blackbirds and blue jays carrying chunks up into the trees,
crumbs raining down like stardust
seeding a recalcitrant world.

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A daughter of the house makes soda bread, Inis Mór (Inishmore), Aran Islands, 1974.

Michaelín Pheait Bearthlín Ó H'Iarnáin (rip), with daugher Áine and son Máirtin, Bungowla, Inis Mór, Aran Islands, Co. Galway, Ireland.

Photo by Eve Arnold. Copyright Magnum Photos